A Lugones, en el Día del Escritor

Por Jaime Veas Oyarzo

Para muchos Lugones fue y sigue siendo el máximo escritor escritor argentino, por la vastedad y densidad de su obra, a pesar de sus opiniones políticas controvertidas, lo que se rescata de quien escribe es su obra, lo que deja para la memoria de la humanidad.

 
A las letras le debemos casi todo
lo que somos y lo que hemos sido;
también lo que seremos 
Jorge Luis. Borges

"En la villa de María del Río Seco/ Al pie del cerro del Romero, nací./ Y esto es todo lo que diré de mí,/ Porque no soy más que un eco/ Del canto natal que trago aquí"; así en forma abreviada nos presenta su biografía Leopoldo Lugones nacido un 13 de junio de 1874, fue el mayor de cuatro hermanos por cuestiones económicas, su familia se traslada a la ciudad de Córdoba, donde desde adolescente se formó  de manera autodidacta, iniciando una vida de estudioso infatigable toda su biografía puede reducirse  a dos palabras: trabajo y voluntad.

La vastedad de conocimientos adquiridos, lo llevó a incursionar en los campos del arte, la ciencia, la filosofía, la pedagogía, la política nacional e internacional, las narraciones imaginativas, los estudios helénicos y la poesía.

A todos los temas le dio profundidad y una penetración aguda, casi definitiva.

Al decir de Borges "encarnó  en grado heroico las cualidades de nuestra literatura, el goce verbal, la música instintiva, la facultad de comprender y reproducir cualquier artificio...desde diversos ángulos".

A continuación, dejaremos breves pinceladas lugoneanas:

Elogio a nuestros pájaros: el hornero

                             La casita del hornero
                             tiene sala y tiene alcoba,
                             y aunque en ella no hay escoba
                             Limpia está con todo esmero.

Recordando a los próceres:

                            Aquellos grandes hombres, con dignidad severa
                            Que es la lección más alta de su ilustre carrera.
                            En la bella y difícil conciencia del deber.
                            Para honra de la Patria dicen cómo hay que ser...

Serenidad:
                           
                           Y como ante enigma profundo
                           Descansa en la mano la frente.
                           Contempla el azul hondamente
                           La eterna belleza del mundo.

El amor eterno :
  
                          No temas al Otoño, si has venido.
                          Aunque caiga la flor, queda la rama.
                          La rama queda para hacer el nido.

Y como cierre ésta sentida reflexión: 

YA...

                          Ya lenta desgarra la sazón del año,
                          Púrpura en la parra y oro en el castaño.

                          Cada humo echa un moño de blanco crespón...
                          Ya el gorrión de Otoño pía en el balcón.

                          Ya cae en el alma, y olvido se trueca,
                          la mórbida calma como una hoja seca.

                          Ya en la dulce hora de encanto y de fe,
                          algo  nuestro llora sin saber por qué.

                          Ya en el día breve se aclara lo eterno,
                          ya en la niebla leve se azula el invierno.

                          Cual tardía estrella, la vida se va,
                          y atónita ante ella dice el alma: - ¿Ya?